Interminável

Olhar o rio feito de tempo e água

E recordar que o tempo é outro rio,

Saber que nos perdemos como o rio

E que os rostos passam como a água.

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Sentir que a vigília é outro sono

Que sonha não sonhar e que a morte

Que teme nossa carne é essa morte

De cada noite, que se chama sono.

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Ver no dia ou no ano um símbolo

Dos dias do homem e dos seus anos,

Converter o ultraje dos anos

Numa música, um rumor e um símbolo,

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Ver na morte o sono, no ocaso

Um triste ouro, tal é a poesia,

Que é imortal e pobre. A poesia

Retorna como a aurora e o ocaso.

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Às vezes, pelas tardes uma cara

Nos olha desde o fundo de um espelho;

A arte deve ser como esse espelho

Que nos revela a nossa própria cara.

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Contam que Ulisses, farto de prodígios,

Chorou de amor ao avistar sua Ítaca

Verde e humilde. A arte é essa Ítaca

De verde eternidade, não de prodígios.

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Também é como o rio interminável

Que passa e fica e é cristal de um mesmo

Heraclito inconstante, que é o mesmo

E é outro, como o rio interminável.

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Jorge Luis Borges

("Arte Poética", in "O Fazedor")